Estuche

2011-11-04T12:56:00.000-07:00

En enero, quiero todo: el amor, el dolor, el viaje, el retorno, pelusas de cosquillas, un helado al final de la tarde, una espada de cartón.

Todo, todo, quiero hablar del verano, de los ojos, de las cerezas peladas, de mis manchas en las manos.

Todo, todo, ¡quiero todo!, un beso, y una aventura, un amante , cachetes colorados , estados demenciales, emborracharme, quitarle las vendas a mis ojos.

Todo, todo, un color purpura manchado de rojo, un circulo color verde con adentro una macha de marrón claro .

Que se vea todo, el color obispo, el rojo cirueloso, el verde de mi vestido arrugado, el marrón de la madera fresca de los arboles en otoños imaginarios.

Quiero el fresco olor a hierva después del atardecer, caminar de reojo con la lluvia, descalza, con vestidos multicolores.

Mirar las montañas, recordar todos mis sueños, quedarme callada cuando me plazca.

En enero lo quiero todo, comer chocolates congelados, mirar de frente. Salirme de las nubes, tocarlas con los ojos, con los sonidos, con las personas.

Hacer solido el hielo cuando se derrite por la tarde, degustar los vinos del invierno.

El cine, la puerta entreabierta, los chocolates, el verano, el verano, calmar a los peses del rio.

2011-10-06T10:55:00.000-07:00

“El invisible-sin peso, sin dimensión,

sin sombra errante transparencia para quien habían

dejado de tener un sentido las vulgares nociones

del frio o calor, día o noche, bueno o malo-…”

Alejo Carpentier, El arpa y la sombra

Lo habitual:

El desgaste en los ojos,

la predisposición a salir,

los besos que salen como fantasmas de las bocas,

el olor a tabaco muerto.

Todo explota: hasta el huevo poye que interviene en el playón de exposiciones inútiles, de malas informaciones, como el noticiero de la tarde.

Del ir y venir en la noche de sexo compuesto de joyas ahogadas, de diamantes en bruto, de las sabanas recién planchadas, del olor a hollín interviniendo en la plaza del querer.

El hundir, el pensar el mundo que nos borra del mapa, de la vida, que no engendra.

de los viajes por los mares de Guatemala, del perdón en los ojos sobresalientes de alguien necesitado: del trato en la boca, de el verde hundirse en una telaraña en donde el animal está en la red.

de trepar hacia las patas traseras del insecto para que explote en un raso violeta, para cubrir los sillones, los otoños , las primaveras.

Salir a la calle y contar las bocas que se tapan con luciérnagas, con luces incansables, abrimos la boca y hay luces , luces verdes y amarillas, que salen, salen y vuelan , vuelan , se van al otro trópico, descienden en las selvas tropicales.

Engañó al hombre, se impresionó por la desnudes de las arañas, de las mujeres con senos dorados pero sin oro.

Se ilusionó con la noche, con la lluvia, con toda la tierra mojada, con las tormentas, con los versículos.

Se acostó con la indomable, la engendradora, la que tenía el oro, el amor, el terciopelo, el viaje a conquistar.

2011-02-21T21:09:00.000-08:00

Cantando lagañas, muriendo pérdidas: entibiar el instante para pensar que todo lo demás viene.

El alma, cantando encrucijadas, no se apiada ni de mí, ni de la otra.

querés que diga miedo: Olvido.

querés que diga rencor: Vuelo de pájaro

querés que diga dolor: Salto al vacío.

querés que diga muerte: miedo, miedo y más vida.

querés que diga arañas: Naranjas, verde azul, mandarinas, mariposas en la telaraña del orgasmo, frutas rojas comiendo las heridas de los años.

Saltar, saltar hasta morir y ver el rojo miedo vestirse en una bola de antojos, de cáscaras de naranjas, rojo, rojo caramelo del deseo.

El viento pelándome la cara,

el río, y el olor a sol

y el verde que no viste nunca.

2010-10-09T14:34:00.000-07:00

CIRUELAS.

Yo era una ciruela a punto de entrar en el vestido del desengaño.
Mamá me decía que las ciruelas manchaban, que hay que tener cuidado.
Pero las ciruelas se me caían y volvían al lugar del hilo y la tela recién comprada en la plaza San Martín.
Mamá me decía que los vestidos de lino atraían al desengaño , a las manchas de las ciruelas que aún no están maduras.
El rojo opaco de mi cara desecha por el sol, las ciruelas frescas en la tarde sofocante de verano me vaticinaban el desengaño.
El rojo me lastima con pasiones injustas, mis vestidos se manchan de olor a ciruela de olor a sol, de pelusas de mi piel de naranja.
¿Quién cree en tu amor redondeado con ciruelas de cal? ¿quién cree en tu amor iluminado por el sol de una plaza desierta?
¿Quién cree en tu caricatura de niño bueno , saliendo a jugar con el sol del mediodía?
El agua era mi arma para esperar a la noche que traía suspiros , pantalones cortos y olor a perfume nuevo.
Ahí entendí todo.
Las ciruelas cambian a la noche
con el lucero.

2010-07-07T18:37:00.000-07:00

Pobre el color de los barcos

que siempre se despintan.

Siempre suele hablar del río,

le permite entrar en cuadro,

le abre la puerta,

le contornea los ojos.

Quiere entrar en cuadro,

quiere ser el foco de los

besos que sobrepasan el

planeta de Viridiana.

Aquí esta ella,

Esperando entrar la escena.

2010-01-25T05:48:00.000-08:00

Mandarinas
Me dice; que hay que comer
Piraste nena ; Piraste.
Mañana a la mañana, pedirá perdón, y no me voy a mover de mi cama:
las violetas,
los ojos,
la espera.
La humanidad corrompe en la calle,
me persigue.
Besar,
tatuar las flores para que sean originales.
Yo veo la humedad brotar en mi casa y la lluvia caer.
Esta mañana de aire frío, la ventana casera tiene ese olor a mandarina
y a pororó.

Yo le digo al miedo que se vaya, yo le digo a la muerte: que es tan insignificante y tan natural como el miedo…
Pero decirlo es como vomitar el espectro, el fantasma del pasado, morirme y emparchar los retratos.

Hablo demasiado cuando tengo sed,
vuelve ese olor a pororó y a mandarina .
Me vuelvo a alejar de casa, y estoy ,estoy acá sin moverme de la habitación.
Siempre estuve con la curiosidad de saber si esa casa existe.
Ya no importa, yo sigo acurrucada.
Mirando el techo y oliendo a mandarina.

2009-12-03T15:54:00.000-08:00

Maria y Aldana se escurren en la peripecia y la seguridad de las calles. ¿Quien no quiere ser estas caritas de ángeles? pueden besar a cualquiera que se propongan, todo el tiempo dan ganas de besarlas ¡son tan lindas al tacto y la vista!
Se despreocupan de todo lo que encierra el aire, y son tan frescas que huelen, olfatean el advertimiento de los hombres.
¿Quien no quiere ser estas chicas adormecidas en los brazos de todos?
Recorren los barrios céntricos,se sientan enfrente de las escuelas y coquetean con los chicos que salen, estos atinan a vivir el leve suspiro que producirán en las pestañas de las jóvenes; salen a ellas, como animales en celo, despotricados.
¿Como se explica este fenómeno dentro de estas caras de ángeles? Pueden de la misma manera producir arsénico y desintegrarse adentro de las puertas, llorar cuando necesitan el consentimiento de sus padres, brillar al día siguiente y florecer con la sublime conexión que hay entre sus sentidos.
Son al mismo tiempo ojos de miles de borrachos que las miran atónitos y buenas calificaciones. Van a las plazas solo para verse en las fuentes,se ven en ellas hermosas, perfectas. Las clases sociales no son un problema, cualquier engendro que tenga algo de libido, se puede descubrir al verlas, el sabor de los caramelos que comen, ese que se mezcla con su ropa limpia parecen salir de las mismas flores que Beatriz esconde en el paraíso.
Las risas que salen de sus bocas llena de glos, los chicles que pegan en los bancos de plaza, las carpetas repletas de muestras de perfume robado.
En otro plano, soy la que las observa pasar como astros, así, el desencanto se produce: las niñas no son más que ojos en la vida de la gente, miradas que terminan tanto en el borracho como en el oficinista, en el colectivero, y en el cantante de radio.
Soltándome las amarras, tal vez, podría ser una de ellas.

2009-11-02T08:34:00.000-08:00

La baba tartamuda,adhesiva,viscosa,que impregna las paredes tapizadas de corcho

y contempla el desastre a través del bolsillo.
Oliverio Girondo.

La baba de Girondo en el 99’
Hizo estragos.
Se incrusto en mis papeles, se hilo a mis apuntes y a mis libros.
¿y que trajo?: la que soy.
La baba me hilo al viejo, se desbordó, me mostró caminos.
Hiló… hasta hacerme la que soy..
La baba me miro, se hilo en mi y construyó un cuerpo,
Una voz.
Cuando grito desde el desierto, cuando solo hay baba para tragar;
Nada de agua
Solo baba
Solo saliva.
Solo yo, mi cuerpo mi saliva y mi sed.
Los hilos de baba del viejo me encuentran y me recuerdan que estoy viva,
Que aun tengo baba para tragar y para que traguen otros, que aun puedo hacer globos con mi baba y escupir al que me insulta.
Que puedo
Seguir viviendo el momento sublime cuando me encuentro acostada y ella saliendo de mí,
Sin avisarme, moja mis labios y mi almohada.
La baba del viejo se metió en mis diarios sustrajo a las otras babas,
Se atornillo como caramelo a mi cama.
La baba del viejo Girondo en el 99.

¿Vision?

2009-07-17T16:09:00.000-07:00

Alan Pauls me dice: si se tiene que caminar, se tiene que caminar en lo desconocido, en este no- saber se esconde la existencia. Caminar, caminar, hay que viajar 50,10 kilómetros bajarse del movimiento, que te duelan los pies, caminar y dejar la escuela, el barrio, experimentar el perderse. Desintegrar el lugar con miradas, hacerlo uno.
-Es muy fácil decir todo eso, con esos ojos agrandados, redondos y claros ¿quien no quiere caminar si tiene tu existencia?, podrías regalarle algo a la gente que te mira con ojos atónitos, esperando algo de vos, una migaja de eso que tenés que no se explica en tu cara-
Hay que dejar de caminar en el barrio, hay que salir, 50 ,10 kilómetros esconderse, mirarse en vidrieras, en las que no se sabe que se vende, perderse en bares, mirar las mesas, encontrarse tan incomodo y desintegrar el lugar con los ojos, volcarlos en los espacios. Caminar, caminar, y asustarse, perderse, llorar solo y mirar caras de desconocidos, caminar y pedir la hora sin saber donde se está, hacer polvo todas las cosas que tenés en la billetera de tanto mirarlas.
Caminar, 50,10 kilómetros de donde se está.

2009-05-21T20:34:00.000-07:00

1.
Recorriendo las escuelas, los barrios, experimenta la manera en que se parten los puentes, las torres, cuando se construyen los nuevos barcos.
Todo este incendio en el tiempo atormentando su cuerpo frágil, se escabulle.

Y en tercera persona miro un cuerpo roto, marcado por el día y por la noche.
Cuando dormía, cuando no podía enfrentarme al miedo, cuando rezaba, cuando viajaba hacia la luz, cuando me tropezaba en las escaleras, cuando no podía ni mirarme.
Ahí estaba ella, plena y existente, llena de chocolate o de tierra, envuelta en lana, tejiendo este mundo.
Entre los ramos de albaca, mi muñeca sobrevive siempre al fulgor de la luna.

2009-04-09T18:04:00.000-07:00

Lluvia

Me extingo con las hojas del viento
con mi subjetividad
con mi lenguaje:

Y soy el demonio.
La soberana peste
La puerta a lo efímero
El arma del diablo
Centinela avanzada del infierno
La larva del demonio
La fecha del diablo.

2009-02-07T09:13:00.000-08:00

Barroco.
...Quítame estas navajas inútiles que me dan mis pretensiones.
Estoy harta del lenguaje corrompido por el sexo.
Quiero moverme como pez en el agua, vivir sin comerme los dientes.
Volverme lenguaje inanimado.

2008-11-27T08:39:00.000-08:00

C.A II
...Sigue subiendo como si al final del trayecto encontrara comida para comer, bocas para besar y todas esas manifestaciones que se les ocurren a los mortales cuando viven en sus casas, enjaulados ,buscando que beber para dejar de pensar en el afuera: el mundo empieza a efervescer como gas, como soda.
Cada escalón esta lleno de restos de comida, que hacen que cada subida se convierta en esquivar. El molesto trayecto hace que sus pies se le ensucien de papas hervidas, de pan ya duro y cortado, de tomates podridos,
Llega hasta el final del edificio y la risa la empieza a poseer como si fueran hormigas desesperadas en las casas de los hombres buscando el azúcar. Es indispensable la posesión de un cuerpo para que no muera.
Pero Catalina cruza los puentes de la razón y camina hacia el otro lado del edificio.
Mientras, los hombres en sus casas se sientan a comer el miedo o sus propios dientes forzados.
Ese estiramiento de su cara, la abertura de su boca, el ensanchamiento de sus fracciones: la acción incorrecta y desmesurada de reírse.
Cada sonido que sale de su boca poseída parece salirse del cuerpo y ser uno solo, mezclarse con el viento casi inexistente .
Mientras camina el extenso techo, siente en la planta de sus pies aun, el calor del sol que ha quedado impregnado en las baldosas .
Mirará la luna para no ver las barandas , tocara sus manos para sentir por ultima vez la textura de su piel.
Y su cuerpo se tirará al vacío.

2008-10-12T14:21:00.000-07:00

Ventana I.
Entonces, inclino la cabeza, sostengo tus miradas como un bandoneón
envuelto en burbujas o en frágiles partículas.
Ahora puedo digerir la posibilidad que me dan todos tus encuentros, tus ventanas exentas de luz, que nos miran, nos socorren, nos obsesionan.
Corremos lejos de las ventanas en donde interrumpe el insipiente olor a sol. Sabemos que nuestros cuerpos se guiaran solos y buscaremos otra ventana para mirar el mar, la lluvia, el sonido de tu voz afectada, tus enunciaciones pesimistas.
Yo estaré ahí, envuelta en tarde, deseando los destellos de tu voz aligerada por el mar...

2008-07-20T17:31:00.000-07:00

¿Hay alguien en casa?

No sos la primera extraña que se me cruza cerca de la vía de la que me quiero correr.
No sos la primera a la que extraño y suplico una exaltación para poder tranquilizarme.
No tengo miedo a rozar las partes que te enfrentan al olvido

Pero no quiero morirme sin saber lo que es descarrilar.

Pais

2008-06-22T00:48:00.000-07:00

"Mucho ruido, mucha animacion
Muchas gentes que corren
presuntuosas a sus
negocios , muchas ideas para el porvenir en una cabeza
de veinte años
y
muchos motivos de distracción para el
amor…”

Barnave

Después nos caemos
nos dejamos
y nos dormimos
nos esperamos
y nos aplastamos
y nos dejamos estar
y nos perdemos…
En el país de los muertos cansados, en el de las puertas cerradas,
en el de las nostalgias, del verano infinito, en el de las naves.
En el de las ilusiones decapitadas…
(...Nos tocamos en la sala de espera de algún hospital frió o en alguna escuela con el sol del mediodía rayando alguna puerta...)
Nos internamos en alguna vereda, en alguna baldosa despegada
los aviones inmolados , los trenes furtivos, las miradas sin retorno

los antepasados
los mosquitos sin sangre
Las alfombras voladoras en el país de los equilibristas.
Te dejo ir, como un ente

como un espectro acostumbrado a dormir sobre alguna flor del inconciente
te dejo ir
por el río
que nos vio crecer.

Catalina atenea

2008-05-17T23:22:00.000-07:00

Catalina Atenea.
Cuando las letras mueran ahí estarás, con ojos de almendra molida.
Serás la niña sedienta, escribirás en un mural alimentado de libros gastados
No te obsesionaran las caras y las manos de los demás.
Las heridas para vos serán un insignificante sueño.
La muerte será vida para hacerte vivir.
No podrás aferrarte a ningún vicio
Te gustara el sol, te expondrás a el sin ninguna objeción.
Nacerás con mi duda de Dios, con mis muertos, con el sida descubierto,
con libros ajenos, con amigos ausentes, con el destierro.
¿Miraras el río parara?
¿Nacerás en Paris, o en los suburbios de pichincha?
¿Cuantas siestas estarás pensando en algún vecino?
Llegara la navidad en donde te quieras ir, en donde tu pelo se enredará con otro.
Te miraras en el espejo, mirando tu cuerpo de deseos superpuestos.
Serás como una ardilla escurrida entre la gente mirando con ojos de lechuza.
Una y otra vez volverás al agua, como si extrañaras el vientre
Vivirás en la playa, siendo parte de la arena.
Hablaras dormida y no le tendrás miedo a la oscuridad ya que hablaras con los fantasmas
Al zambullirte en tu cajita de fósforos
Al abrir el ropero, después de sacar tu vestido caracol…
esperaras bajo la lluvia virgen.

2008-03-27T11:22:00.001-07:00

Punto I

La pupila.
La de ella
dinastía de miradas.
La que estas buscando en los parques
la que estas esperando en la mañana que caen las lagrimas de sangre
el punto para volver a ver
Las personas que se encuentran en los jardines a escondidas.
Mi mundo y la quiebra
Los ojos borrosos
que descansan en la transición de algún extraño
la muerte que los cierra.
Y sigo mirando los jardines
Ahí esta mi mundo sucio, la basura y los restos que deja la bandada.
Los romances de las rosas inyectadas de veneno
la venganza de los árboles amarillos.
La corrupción de los columpios
y si quiebro: me.
y si descanso: sublevo
y si muero: vivo.

Punto II

Vas a bailar a cuestas de la luz de la mañana
La vieja casa se desarma y explota de gritos
Camino sobre el agua y su corriente
Lo trascendental ya no lo espero
Lo encuentro.

edifier

2008-03-06T13:08:00.000-08:00

Edifier

Tu identidad se sacude sobre este árbol de espinas espantosas
Tu identidad, la muerte del espanto sin razón.
Del pánico obsesivo, de las vibraciones que dan los dos cerebros.

La superposición de gente cuando te aburrís.
Del sexo sin ganas de nada, el condicionamiento engendrado y traslucido.
La aparición de gente desconocida en alguna tarde de lluvia.
Encontrarse e ir al encuentro

hacer volar a los dos abismos.
Ir al encuentro y no encontrase predispone al exilio.
Y yo, que vuelvo al encuentro sublime de la mirada disconforme
Y yo, que sigo aprisionanda y sigo buscando estar en guerra con los nervios
Ahora, vuelvo al cuadrado de la inmadurez.
Vuelvo a la superposición de géneros
A lo sublime sin serlo.
A la aparición y desaparición de gente todo el tiempo.
Al ajedrez y a lo inconcluso
A mover las piezas de la forma perfectamente marcada por la idiotez de la espera.

Sombra..

2008-02-27T18:26:00.000-08:00

Solo creo que hace falta soñar con el espejo para conseguir las dos direcciones.
Volvés al ser, esa sombra que se convierte en toda una masa oscura dentro de la habitación.
Cuando la noche interrumpe la lámpara proyecta tu sombra en diagonal hacia el espejo muerto.
La vida te la devuelve la noche .
Volvés a tu estado, cuando apagas las velas , las lámparas.
Tu sombra muere , cuando no hay distinción entre el contorno de tu cuerpo y la proyección que te devuelve el espejo.

2008-02-13T20:24:00.000-08:00

Cataclismo: suspensión en el aire
Inervación.
Espero el traspaso de la irrealidad inconsecuente.

En la aparición:

El minuto final.
La cuenta pendiente.
La muerte intima
La ultima manera de mirar
El otro barrio.
Condicionar la espera de mi muerte (segura).
De tu vida encendida, de tu fuego y tu infinito.
el libro abierto, la piel y los órganos, que ya no son míos

El no identificarse...
Olvidarse de la noche enrojecida, olvidar que la espera esta concluida
La garantía del pasado.

2008-01-16T13:45:00.000-08:00

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Que haré con el miedo...

Alejandra Pizarnik.

¿Cómo hacemos el trabajo chiquito y manipulado?
-Igual que lo hacemos con otras cosas

Hay una montañita perversa que nos llama la atención
-como las escaleras a donde viven esos señores flacuchitos.

Seguimos mirando y hay señoras que tienen puesto dos pañuelos y de vez en cuando se agachan a buscar algunas frutas.
Hay otro señor que me esta ofreciendo algo de beber.
Me gusta seguir caminando así, siento la textura de los pisos en donde camino. Caminar descalza es estar indefensa, cualquier partícula puede incrustarse en mi pie y sentir el dolor, caminar sobre la arena descalza hace sentir mas pesada mi espalda, apoyar mis pies libres sobre la orilla de la playa, llegar al final del camino y gritar.
Encontramos una casa, abrimos las puertas a patadas, nos escapamos de algo que nos perseguía por años. Y nos pusimos a fumar ...cerramos las puertas con trancas para que no entrara la luz, las señoras de pañuelos nos gritaban desde el camino de tierra.
Toda la noche infinita escuchamos gritos desesperados que parecían salir de las mismas paredes (lo único que teníamos para comer), los gritos parecían alimentarnos. Cada grito parecía taparnos la boca, llenarla de comida.
Si entraba la luz ahí las cosas se complicaban... nos hacia prisioneros del calor, de la sofocación: del encierro en el mismo encierro.
La noche tiene besos y alimento que sale de las mismas bocas
La noche invita al miedo.

La hora del Té

2007-12-27T17:30:00.000-08:00

La hora del té.
Mira las tazas rajadas, comprimo el te con limón y miro las galletitas puestas perfectamente, enfermamente entre la izquierda y la derecha.
El mantel en la mesa redonda cae sobre la madera como una sabana recién planchada.
Si nos comprimimos y nos sentimos a gusto con el limón en la boca, con la taza caliente que nos transporta...Podemos sentir el calido sabor de nuestros cuerpos cuando nos tomamos, indiscutidamente una y otra vez.
Pero si no nos acercamos y no nos tiramos el te, no es porque no queramos, es que estamos esperando el momento exacto para poder romper las tazas y tirarnos el te, el mantel hecho sabanas, la introspección, la transparencia cuando se vuelque el te sobre el mantel-sabana. Cuando se impregne de color amarillento y nos aburramos de mojarlo una y otra vez...
Las cinco de la tarde van a aparecer cuando la noche interrumpa.
Solo una palabra dirán nuestras bocas con sabor a limón.
Y mirare como estas vestido para por fin mojar tu ropa con gusto a té. Y beberte , dos , tres, cuatro...

espejO

2007-12-11T12:57:00.000-08:00

Espejo.
Aquí estoy , pero soy yo, solo nada mas que yo, es que no puedo ser otra, sublevarme, no se que.
Ni siquiera se mirarme en un espejo ajeno , me da pudor encerrarme en el ascensor y mirarme caer al vació Espectral.

Al vació nomás, al vació compuesto de árboles secos, de azul-negro, de guiones malolientes , de complejidad católica.
Pero soy yo. No la partitura amarilla.
Camino corriendo pero tengo río, tengo comida y aguaceros, tengo mosquitos y venas.

Esto que soy me da espejo, esto que soy lo quiero adentro, caracol con vino: así quiero vivir sin que la gente sepa quien soy, sin aparentar.
Abajo del
tejido creceré sin que nadie lo note, abajo del tejido acumulare a la noche, abajo del tejido seré otra para por fin ser yo ,abajo del tejido estaré yo y la otra ,seré mas yo, pero seré otra. Comunicare a los pájaros (adentro siempre del tejido) que estoy. Adentro del caracol de vino empezare a crecer como el árbol de diana. Voy a facturar inspiración, la pospondré, como quieren todos, así nadie la vera, se despierta con la luna, le atare las alas cuando salga a la noche. Cuando deje de morir con ella, ahí seré otra...

2007-11-24T13:11:00.000-08:00

Texto 78

Pero conjugando los verbos no aprendo a mentir...
no puedo subdividirme en esta mera capa de tejidos tampoco...
abajo del tejido: ya se lo que me vas a decir... que no hay nada, que es lo que hay, no hay nada abajo de esta subdivisión de atributos inexistentes.
no hay nada abajo, ni cuando descendemos hay nada, es lo que se ve.

No hay valoraciones... en este caso no la hay, en este caso, el juez se desmayo en el medio de la sala en donde los condenados a muerte conjugan los verbos mal.

2007-11-15T09:59:00.000-08:00

...La mañana es un torrente sanguíneo, es un sol despedazado, es nuestra muerte, el espanto .Un pantano a punto de hundir tu cuerpo; te rescato del pozo, te sacudo, al punto de secarte.
Nuestros cuerpos se cansan de estar quietos, de ser como estatuas que se separan del tiempo y se quedan esperando algún engendro, alguna señal oculta.
En el túnel , en el espejo, en las cuerdas vocales desentendidas, en momentos de sosiego, de espera, de hastió.
Los juegos en el piso son muestras necesarias de la vida que no conocemos.
En la espalda, ahí donde no hacen faltan los ojos, nos ocultamos comiendo miedo, manzanas, frutas rojas, tierra mojada y barro...

arena

2007-11-08T21:20:00.000-08:00

*
Pero hay un arbol; hay una boca.
y hay un arbol
hay un beso
hay un reseso
hay una gente
hay un pedaso de excremento.
hay alarma.
la llama de la atencion
y las cenisas expuestas.
*
escucho demaciado.
pero con eso no hago nada.
*
perimetralmente;
me estoy muriendo de un lado

del otro:
me veo clavada en la playa
ese lado de mi.

el otro; se perdio en la arena, se murio, se perdio en la arena, se murio...
con espejos en los rios negros.
con la gente clavada en la arena hablo.

hablo con la gente clavada, con la mitad
con la mitad,sigo clavada en la arena.

como la gente clavada en la arena

y me hundo en el espacio de la espuma

Boca.

2007-11-02T16:39:00.000-07:00

La boca se tapa y se yuxtapone sobre el papel carbónico: se tapa, se engendra, emana vida y como hormigas tu boca tiembla.
Como hormigas la boca tiembla , la tapa el papel, el lugar
La otra boca.
La boca vuelve a ser una boca y llega al punto tal de parecerse a una zopapa
Te seguís tapando la boca con palabras escritas, con silencios, con el dolor aumentado.
tu boca cocida por el miedo y el espanto.
Te sigo comiendo la boca, te sigo besando , te sigo engendrando, sigo naciendo y muriendo.
Para por fin morirme de una vez y parar el miedo.
Nuestras bocas juegan a ser divinas , no entienden la separación de las bocas y son una boca. Una boca, cuatro labios que se engendran, que nacen continuamente sobre el armazón del tiempo.
Como una pequeña y homogénea masa de aire que nos acurruca.

Aposento, diario intimo II

2007-10-26T17:00:00.000-07:00

Aposento, diario intimo II

Besar con la puerta abierta
así no se enoja y me manda al Sur
Declarar a la comitiva imperial
me beso con la ventana abierta
me sigo besando
con la puerta rota
no me acerco
apenas pido

yo
yo
mi cara es como papel
miro la tarjeta
yo sigo besando con la puerta abierta

escribo
escribiendo
escribo
corriendo
pensando
espero
chocar

13 de agosto

2007-10-21T16:43:00.000-07:00

13 de agosto

Salida de amor literario
La Sumisión al final del túnel de Ernesto.

Este dar a luz a la salida para que mí
Cuerpo despierte.

Tironeo de tu venda las heridas
Sangran

Aguja

El hilo recién cortado de mi cordón umbilical

Las marcas que dejas en mi ombligo.
Me separan del contorno
Buscar la vida, a través de la muerte

Me vuelvo
Vuelvo al cordón
Vuelvo a la salida del túnel perplejo.

Y sigo Mirando las huellas que seguís dejando en mi Ombligo...

चोकोलाते

2007-10-10T21:47:00.000-07:00

चोकोलाते
Ahora mirá, mirame a mi...
Vos estas del otro lado del río de chocolate y yo, te estoy mirando enfermo, los duendes están en nuestros sueños y después te derretís como un comestible.
La verdad es que tal ves no te quiero ni mirar..Porque solo veo una figura humeante sobre el río, y lejana.
Te vas haciendo humo mientras los pedazos se desintegran en el agua
Ahí va tu rencor
Ahí se cae la verdad.
Ahí los años
Ahí nuestro mundo

¿Cuánto dura tu cuerpo comestible? Las olas del no-rio ya.
Se está calmando tanto esta noche. Enfermo...te estas muriendo en el río.
Ah! los pedazos de nuestros cuerpos comestibles, el chocolate de tu cuerpo, larga el olor al hermoso olvido.
¿Que tengo para decir?, Sos parecido al espantapájaros de Oliverio, al tranvía ,los pasajeros ahorcan sus sueños.
Yo me voy desnudando de chocolate, me voy sacando los pasajeros, los pelazos y voy viajando sola.
Pero mira si no bailo ¿ que vas a hacer? ¡Me voy a resbalar si bailo!
El cuerpo inerte se hundirá
Sobre...
Es la hora.

Y volverse a vos, te vuelvo a mirar para ver lo que queda.
Solo ..Te estas ahogando. Pero yo me salve, estoy viva en el tranvía ¿no ves?
Ya no ves. Nunca viste. Nunca verás.

Pero ahora tus ojos van a estar tapados con tu dessueños.

2007-10-10T21:41:00.000-07:00

Casa.

Me quiero ir a casa.
Quiero volver a estar en casa.
Quiero abrir los ojos y estar en el agua.

Hay que volver a irse para volver.
Hay que morirse para nacer
Y quiero irme a Casa.
Quiero el lugar donde voy a sobrevivir.

La casa, esta colmada de inercia.
Histeria y gritos,
Tiene paredes negras.
Y yo estoy en un hotel de paso.
No parece una casa,
Parece un hotel de viaje corto.

Defecto_ Miedo:

La casa de Yves.
(chambre- étui)
(estuche-habitación)
Casa tomada
La casa de Bernarda Alba
La casa desaparecida
La casa de la poesía (el rió Paraná y una fuente..
Una primavera 1025)
La casa- da infiel

Todas estas casas parecen mirarme.
El paraíso de las paredes de alguna casa.
La altura de los techos...

(Mi casa se parece mas a la Jaula de Alejandra)

Quiero irme a casa,
Vengo de un lugar parecido
Pero no es mi casa.
De donde vengo las vigas parecen romperse.
La tensión...esta sobre los techos.

Trepa, trepa, trepa,
A mí , a mí , a mí.

Quiero encontrar la casa donde me vio nacer.
En donde recordar, mi habitación estuche.
Mi patio acomodado.
Y mi pelopincho con piso de arena.